Otra Camileska makarniana leninista...

Siguiendo con la libertad del Lenin acerca de las traducciones (que pronto se volverá tradición), me la tomo y traduzco esta pieza de antología de Camilo, el poetilla malulo. Pero esta vez no quiero transformarla al estilo camionero sino que quiero desvelar el contenido entre-líneas del poema. la versión original la pueden encontrar en el blog de camilo (camiloverdejo.blogspot.com). Por temor a represalias (es decir, a que borre el poema de su blog) copio el texto en esta entrada, arriesgando severas multas por el Copyright (téngase en cuenta que la calidad de la obra puede generar multas de hasta 650 pesos chilenos. Eso es una cajetilla de Belmont de 10!!!)

Aquí va el original:

Son las 4:20 AM y debería estar terminando mi maqueta,
pero me detengo un instante y comienzo a ver tus fotos,
todas las fotos que tengo guardadas de ti.


Esas fotos de cuando eras pequeñita hasta las actuales,
todas las que me mandaste hace un tiempo y las que yo te robaba.
y me quedo pensando y me quedo pegado frente a la pantalla,
mientras veo el reloj y ya son las 4:40!!

y aún no termino mi maqueta por Dios!!.


y Te pienso
y Te pienso.


Y me quedo atrapado en tu belleza
y me pregunto como una foto puede transmitir tanto.

Y ya son las 5 de la mañana, pero no tengo sueño.
Debo terminar mi maqueta pero tus ojos me tienen atrapado.

y pienso tantas cosas,
partiendo por lo feliz que estoy.
Pienso en ti,
solo en ti.

Y me digo, bueno, creo que es hora de terminar mi maqueta,
pero no quiero hacerlo. Total es una corrección.

Y denuevo te Pienso,
y pienso que estoy enamorado.


Y que talves es de locos estar mirando tanto rato tus fotos,
pero no puedo evitarlo,
¡no puedo evitarlo!!

Eres tan Hermosa, eres tan hermosa mi Princesa :)


En fin, creo que debo seguir maqueteando, aunque no lo quiera...


-Aquí va la traducción, algunos tecnicismos he preferido dejarlos tal cual, para no desvirtuar la idea o la intención del poema:

Son las 4:20 am y debería estar tomando mi lechecita
pero chanto la moto un rato y comienzo a ver tu fotolog,
y todas las jotos cachondas que tengo guardadas de ti.

Esas fotos de cuando eras pequeñita (no soy pedófilo, lo juro por Elvis) hasta las de ahora,
todas esas calientitas que me mandaste hace un tiempo y que te pedía con aullidos de hembra,
y me bajo el cierre y dejo la pantalla pegoteada,
mientras veo el reloj y ya son las 4:20 con 52 segundos.
Soy eyaculador precoz por Dios!!!

Y me limpio
Y te pienso.

y me quedo atrapado en el confort
y me pregunto como una foto en montgomery puede calentar tanto.

y ya son las 7 de la mañana (costó recuperarme), pero sigo caliente,
debo servirme mas leche pero tus senos me tienen embobado.

y pienso tanta mierda,
partiendo por lo caliente que estoy,
pienso en ti,
solo en ti.

y me digo: bueno, parece que tengo que volver a limpiarme (ni siquiera me puse una mano),
pero no quiero hacerlo. Total no salió mucho.

y denuevo me limpio,
y pienso que estoy muy caliente otra vez.

y que tal vez es de pelotudos estar mirando tanto rato una foto en montgomery,
pero no puedo evitarlo.
y ya no se para, tengo disfunción erectil!!!

eres tan rica, pero no me da el cuero mi Princesa :(

En fin, creo que debo seguir tomando leche, porque definitivament no se va a parar.

Rutas Asesinas (1 de 2)*

1.- Indignación ante la ruta.

Esta es la gloria de la historia, fumarse un faso casanova y hasta nunca más, como siempre dicen. Ser una estrella distante en el museo de los gordos asaltantes. No robes vino de estas venas porque vas a vomitar mas ganas de andar en bicicleta, puedo apuntarte sin un arma y dispararte sin control, me sobran balas para derribar el mar. Me sobra aire para asesinar un cometa. Me sobra rabia para hundir un barco que nunca zarpó. Un sombrero de miedo feliz en la cima de la tumba me dice: sácame de aquí, yo no estoy mas muerto que tu. Solo soy cobarde. No mato por amor a una mujer, prefiero el suicidio de pensar. Desaparezco de mi vista, como y callo, ya voy. llegada de nunca, volverás por ningún lado. Rimbaud vuelve a casa, maldito poeta. Campesina con trenzas, come lento esta polenta, rehúsa el uslero, tus manos son de fuego, caliéntame este pan, estomacal acoso sexual, gritale a la nueva democracia, compañero Abimael ya te vamos a sacar, cuanta desgracia, Samael se comió el cielo y ahora es cielo a la mitad, enfrentándose al atardecer y al amanecer, cuando la noche da el último sablazo se levantan las faldas, se destapan el sexo y las botellas, se excitan las bestias, se adormecen las horas, y este mal inmoral de escuela salesiana le canta a la luna y la engulle hasta atorarse y vomitar las mil vanguardias degolladas en la guerra fría. No voy en tren, menos en avión, necesito alguien que no tenga corazón. Falso y caliente, no tengo llaves de tu habitación, como araña de ventanales.

Espíritus adolescentes, ya sea en Montparnasse o en Corrientes, ya suben y bajan, golpean, golpean, golpean.

2.- respuesta del imbécil honesto

Mi guitarra nunca llora, jamás ríe, siempre está dormida. He heredado de la razón mi irracionalidad, de la lógica mi caos, del análisis mi propia síntesis, de la enfermedad mi cura, de la paz la guerra, del sol las tinieblas, de una mujer el vicio, de la música mi silencio. Escucho sin queja y con atención el bramido de mi fantasía negra y sin embargo salgo intacto de sus saetas de efusión anestésica. Una señora de pechos alucinantes me revuelve la sangre como las brujas que detonan mi cabeza o las monjas que me provocan la falda. He tirado de tantas cuerdas y nada he incendiado, sólo arrojé alguna flor en algunas sarcófagos donde se tumban locos que en cualquier momento se recuperan. Vi tus ojos, los de tu padre, los de tu hermana y los de tus muertos, y me dieron por terminado, cuando apenas salía del útero. Me saqué la lengua para que hablen por mí, pero el cerebro me lo quieren afanar los del gobierno. Di mil vueltas que parecían una y una vuelta como si fueran miles. Cuando no encontré nada, lo tuve todo, ahora con algo, me vuelvo alienado. Sólo me dieron un ala así que la vendí a la mafia. ¿y si todo esto fue escrito al vesre? !erdam atup Escribo porque si y porque no, pero lo sé. Tengo 23 dientes en la boca, 4 en el pulmón, 2 en el cerebro y uno en tu cuello. Lágrimas de semen y llantos orgásmicos. Conozco poco y quisiera no conocer nada. Quisiera volver a ser virgen para desvirgarme sempiternamente. No comparto mi trabajo, me importa mientras no te importe, extraña, conocida, amor mío. Tengo una fiebre de tres dias y un insomnio de 40 grados. No soy el novio, nunca lo fui, nunca lo seré. Me olvidé al fin. Entra, no te conozco, escúpeme en la lengua y te daré leche en la garganta hasta que me des sangre en la verga y te de sangre en la lengua hasta que me des leche de tus manantiales lavosos y se vuelva pan en mi esófago. Y tu cuerpo sea pan en mi boca y alcohol en mi estómago, y por los ojos de mi piel verás tu esqueleto y de alguna manera saldrás.

*(Publicado por Heráclito de Éfeso, el Oscuro, en el libro Principio y muerte del tiempo y el fuego, Buenos Aires, noviembre del 2013)

Mecánica popular camionera

"Dios no juega a los dados"
Albert Einstein.

"Einstein, deje de decirle a Dios lo que tiene que hacer con sus dados"
Niels Bohr

"El tiempo es lo que se demora un camionero en llegar desde un punto a otro"
el Lenin

"¿Qué es el tiempo preguntan los culiaos? El tiempo... eri wopotitititi"
Makarnei