Poesía Camilesca Makarniana Leninista

Compañeros, con el permiso de Makarnei, pero no con el de Camilo (el autor), me tomo la libertad de traducir este bello poema (click sobre el link para leer el original) , escrito en lengua rosa (GAY) , que hoy es presentado por mi en el brillante estilo makarniano leninista, es decir, a las simples pero profundas palabras de un camionero.



Cuando sonríes, se me pone colorada
cuando me gritas sedienta de sexo salvaje (en la carretera),
Cuando me apuntan tus pezones hinchados de loba en celo,
Cuando gimes porque te calienta que te lubrique con aceite de motor,
Cuando lloras de placer al sentir mis bujias penetrar en tu chichi.
Eres tan puta día y noche, mañana y tarde,
En la cama como en el asiento trasero del camion,
En la posición del misionero como en la del camionero,
Eres tan puta.....

Autor: Camilo
Traducción: El lenin

Cinco por cuatro = 19

Con el permiso del Lenin, el realista socialista empedernido, o sin su permiso.

Tengo la tabaquería de un ángel negro y fascista en los huesos, mis huesos, los huesos rotos o quebrados por el ojo de los semáforos, la parca barra de quilombo que no te dice nada y a la que no le dices nada, como estas frases estúpidas que acabo de improvisar, sin mas sentido que el cigarrillo que acabo de encender, sin mas sentimiento que el del niño que va a la escuela en la mañana.

Si la literatura es nazi o comunista no es mi problema, porque dios existe y a la vez lo humillaron desnudo hasta que el comunismo triunfó. En los museos de histeria abundan cuadritos de señoras gordas con las vaginas en la cabeza. Perdónenme jóvenes si les hago caso, pero no hay caso con ustedes. Ya me voy.

Al ladrón! Hay que saber masturbarse! Te toca, amada, mientras me alforzas las piernas y me agrietas la frente. Sobre las tardes que se aferran a la resurrección vuelan mendigos más sabios que nosotros, y nos arrojan mierda en la cabeza por ser tan infantiles. Más allá de las infecundas fronteras de la explotación, acaecen hechos circulares, como simples ruedas que golpeábamos a dos manos para correr tras ellas, o en las cuales nos recluíamos para desafiar al caminar rutinario, el cliché del amor de manos entretejidas o de los besos inescrupulosos con el empalago. Mercenarios hablando de los Alpes, y nunca estuvieron en los Alpes. Yo nunca estuve en la cama de esa mujer, y sin embargo gritaba sobre mi como una ambulancia.

Sobreviva imbécil, redacte su mejor carta, allane su mejor vida, queme su mejor libro.

Deje su mejor comentario.

Daltónico en ruedas

La muy hija de puta quería venderme un ejemplar robado de "El Derecho de matar" de Baron Biza a 20 lucas. Estaba muy buena, sentada en uno de esos de madera en la plaza, con su bicicleta, con dos ruedas y con la burla en la cara en mi cara de nervioso provinciano. Dijo algo así como que a los hombres les gustan más los hombres que las mujeres, y que por eso algunos crean batallas por ellas, surgen celos, envidias. "Los sentimientos comparativos y competitivos de algunas personas de un mismo sexo son una gran mariconada, una declaración encubierta de homosexualidad". Yo le dije que era homosexual (por webiar) y se puso algo contenta pero algo confundida, quizá decepcionada, quizá la muy caliente quería hacerme su papá por un rato, o quizá estaba harta de pura bicicleta. Al final no le compré nada y me fui directo a la bicicleta morada, que era roja, y dijo que se la robó a un cuico con el que se acostaba, un hijito de papito de Las Condes, donde trabajaba de mesera en un Café. Todo terminó mal una noche de puro sexo (a veces mucha pija les hace mal) y se llevó la bicicleta de la entrada, sin mayor explicación que la de un "maricón". Creo que el hecho de ser marica te vuelve una mina confiable para las mujeres. Ella era de una masculinidad elevada, una hombría selecta, un Adán interno, o una Lilith, y también de unos senos abiertos, firmes, y unas piernas divagantes y despreocupadas. Se fue en bicicleta, dijo "chao, maricón", no dije nada. Cuando caminé en dirección contraria para luego cruzar la calle, vi el semáforo en verde mar, pero era rojo. Escuché un grito de alerta (cuidado) y casi me atropella una muchacha en bicicleta morada, la risa fue general, le pregunté si me podía llevar en el soporte de su vehículo. Mi casa no estaba lejos lejos lejos de todo y quedaba algo de vino y de chela. Lo primero que tomó al entrar fue la guitarra y sabía "Tombstone blues". En un momento me cansé de pensar en la puta bicicleta y le dije que no era maricón, y le mostré algo mejor, mi aro 24. Sus senos eran dos ruedas en despilfarro y parecía montar este asiento con el mismo placer (no se que relación tenía con su asiento). Lo pidió tres veces, siempre ella arriba, loca como si yo fuera un toro rabiosdo, como manejando una bicicleta sin ruedas. A la mañana se iba mientras despertaba. La muy hija de puta dejó el libro de Biza, pero también dejó la bicicleta en la entrada.

No webiemos sanos!!!!!

Este culiao de makarnei se aweona al toke, primero dise que tiene problemas personales, está bien que sea makarnei, el gay de los bee gees, pero no webiemos zanos po´, y luego se da el lujo de decir que soy ineficiente por segunda vez!!! para la wea makarnei, y cuidate musho porque las yantas de mi camión no descanzarán asta encontrar tu vosezilla de maricón y te aceguro que uno de mis negros rebolusionarios (o barios de ellos) te ará ombre.



El Lenin no pide disculpas si yegara a tener faltas hortograficas porque se ciente camionero de corason.



Dato anexo: Hace un par de dias le comunicamos a manolo su victoria en la votación, dijo lo siguiente: "Che, agradecéle a todos los chavones y decíles que esto me estimula a intensificar mis lecturas sobre kant y otros pedantes, voz sabés, ese loco es recopado"

Gracias a ti manolete, seguí así.

Re- ceso

Junto con mandarlos a la misma mierda a todos los culiaos por darle tanta votación a mi compadre Warenazox (igual el loco quería ganar) les entrego esta pedantería y les informo formalmente que esta wea no tendrá publicaciones hasta dentro de una semana APROXIMADAMENTEEEEEEE! por razones personales mías y porque el comunacho de Lenin está demostrando su ineficiencia por segunda vez en la historia universal.

El niño de cartón (1 y 1/2)

Un día conocí la palabra metáfora y quedé aún peor, y pensé en el niño de cartón y era una metáfora. Todo comenzó a girar (descubrí que la tierra gira y da vueltas, que hay muchos planetas y quizás muchas vidas incognoscibles). Todo estaba plasmado de sentido y todo tan oculto, hasta no tener sentido alguno. Fue el asombro. Quise creer que todo esto en mi cabeza, todas estas imbricaciones fascinantes, todo esto en mi mente era el orden de las cosas, que la visión no emerge desde fuera. Llegó la poesía del individuo y con ella la indiferencia ante los hombres que se marchitan en pos de un ideal de vida. Llegó la creación divina, pero el cielo estaba en mis soliloquios y el infierno era la conciliación impracticable entre el mundo y yo. Ya no estaba triste ni feliz, no esperaba nada. Un día me enamoré de una mujer y todo dio un vuelco. Las cosas me deleitaban con reminiscencias de amor y yo mismo comencé a girar en torno a un sol, a un amor. Tuve miedo y eché a correr por un sendero de llantos y penurias, de orgullosas conjeturas sobre las limitaciones, sobre alcanzar algo que valga la pena, sobre mi propia voluntad. Jamás volví a verla y jamás quise regresar a ese estado, tenía escamas en la espalda y una lengua de víbora enjaulada. Un día llegó a mis manos un arma y la palabra revolución, y soñé con bosques, con banderas, y conocí las utopías de mi consciencia.

Camionzor (Esbozos para un manifiesto camionero)

Queridos compañeros comunistas posmodernos (!):

SÁCALO WEON, SÁCALO!!

Estoy en la terminal de "ómnibus" de Buenos Aires. Pasé la noche aquí porque perdí el bus re concha de su madre por culpa del taco. El asunto es que entre tanto ver buses y escuchar sus olímpicos alaridos y sentir su aceite calcinándome las venas, me inspiré a tal punto que mi pluma no vaciló al escribir esto.

Me gustan las minas

Abiertas

No he conocido a muchas

Nada de cantarle a las rosas

Ni de hacerlas florecer en el poema

Esa wea es pa' los maricones

Altazor maraco

Ya nadie tiene paracaídas

Tenemos camiones con las mensas ruedas

Filete

Y así el camino desierto en piedras deseárticas

Con hielo whisky doble con chela

¿Irías a ser cohete que el mecánico te dió ese motor?

Oh, camionero estático en cualquier estética

Ningún sistema se compara a tus tuercas

Ni los espejos de Borges atraviesan

Con tanto fulgor de tubo de escape

Las Pupilas

Como tus espejos retrovisores.

Amada

Eres mas hermosa que el frenazo de mi doble tracción en Colón con Bories.

El camionero es un pequeño Dios.