Más volao que avioneta de playa?

Me parece que Don John Lenin exagera con las aspirinas y Kant. También lo hace con la pornografia... coreana. No sabe Lenin que me he vuelto Ultraconservador, pero de izquierda, se entiende. Acierta tal vez al mencionar la proporcionalidad directa entre la desaparición pública de Camilo y el declive de este nuestro espacio, hecho solo comparable a una hoguera universal de libros sagrados y la suspensión de la nemotecnia de nuestro querido clero (recomiendo la lectura de Boecio, que me fuera recomendada por Ignatius Reilly mientras sufría uno de sus arrebatos por culpa de Myrna Minkoff, con la consiguiente clausura de su válvula pilórica). No se a quien se refiere Lenin cuando menciona "mANOLETE", pero sin lugar a dudas ha de ser uno de sus tantos alter-ego's o alter-id's (chiste intelectual del psicoanálisis, el cual me sirve como herramienta para demostrar mi superioridad analítica y sintética, porque soy Borges o tal vez Homero) o alguna aparición desvelada de alguna de sus lecturas de un par de imbéciles como son Borges y Homero. Ahora voy al grano, o mejor, a la paja. Tengo en mi poder un manuscrito en cuarto quinto mayor y menor libre soneto, dividido en decámetros, hexágonos y triángulos equilateros escalenos (aquí demuestro mi erudición matematica gracias a un arduo estudio de los pitagóricos y Euclides, todo esto mejorado con el álgebra abstracta, la anulación de la recta, los planteamientos de Niels Bohr y el sistema geométrico inconmesurable de Popeye). Fueron escritos en la plaza del Congreso por un loco que me pidió dinero (aquí le dicen guita y a veces mangos) e intentó hurtarme el celular (que no tengo), o por una vieja que me pidió un cigarrillo, o por un mono o incluso por Dios (Q.E.P.N.D.Y.Q.T.H), no es esto lo esencial sino mas bien estrictamente ahora hermanos hijos padres de Adán, su contenido (abro y cierro paréntesis).
Han sido escritos bajo los efecto de la marihuana, macoña, ganja, faso, caño, porro, piedra, paragua, y un Camel, o dos. Gozan de un estilo pocas veces visto en la historia de la literatura, y de una pulcritud inescrutable; son derechamente texts deplorables para el academicismo ortodoxo y heterodoxo, para el racionalismo, el emprirismo, el idealismo, el materialismo, el trascendentalismo, el panteísmo, tal vez el deísmo, pero no para el comunismo de Don John Lenin, quien en adelante aparecerá nombrado como JL (Jenifer Lopez, que es su cantante favorita después de Madonna y Rosa Luxemburgo). Son como la respuesta de Bohr a Einstein sin contar la que 14 o 15 o... siglos atrás les dió Heráclito, o como la respuesta de Dios a Nietzszcszche (asi se escribe en Germano antiguo). He aquí una parte:

La primera alucinación era el diablo moral pidiéndome dinero (o el celular).
La segunda alucinación es la Reina Isabel pidiéndome un cigarrillo.
La tercera alucinación fue Dios con la luna en una oreja, en el desfile de fiesta del purgatorio.
La cuarta alucinación es un mono-ciudadano, tratado como perro en el agua.
Antes pasó Alá pidiéndome la hora. Él era un reloj. tal vez lo fue.
La quinta alucinación es perder la cabeza por una paloma.
La primera solución es ver amar a los gusanos.
La Reina habla sola en su carta de una hora, sobre el derecho del mundo y el nacimiento de lo ilusorio.
No puedo mover un centímetro de mi cuerpo sin quedarme quieto. El perro en el agua duerme como avanzan las olas. Una Araña se baña en estas palabras.
La Reina se va y respira en mi cabeza
El represor de los enanos se asemeja a Dios. La marca no bombea su arsénico en los labios.
A Jesús le rompieron un ladrillo en la cabeza.
Los niños dan maíz cuando respirán, yo llevo un santo en los zapatos, cuando ya la tarde tiene hambre cruza por el suelo su baile de alambres y
lo más rural que tiene el mundo es esta plaza de árboles muertos.
Quisiera contarle al sueño como alucinan las abejas cuando se derrama la miel en el cielo.
Veo la hora y no la veo
Los pájaros se dejan engañar para migrar al vuelo de las ratas encintas
La primera noche caminé llorando hacia el emblema de pensar, y me burlé de su caricia
No se que espera este sombrero para cubrir la manta de la vida
No busco mas linternas donde viven ciegos.
Cuántos verán la divinidad en su primer deseo.
Un animal sobre ruedas volaba sobre el templo de las caras olvidadas
Entre la ilusión y el miedo crece una estrella sin intención de parar.

Puse el acento sobre las palabras
antes de escribirlas.
Me vandaliza el cinismo de todos los banquetes para una sola persona
Permíteme arrancar del sitio
donde nazco y muero.
Al querer ser otro he sido repugnado por mi identidad inexistente.
Las cenizas que caen de mi mano son
La guillotina de los ángeles ascendentes
Arranca de mi vista como el abandono
En un cementerio de bosques, llevo los bajos
Altos del ruido en mis horarios
Seguros de matar con su canción malabarista.
Ciudad empapada de arterias colgando en postes de luz

Y qué hacer otra vez con lo mismo de siempre.

Aún tenemos blog ciudadanos!!!!!

Hola compañeros, después de un largo receso he decidido tomar las riendas de este asunto. Quería contarles que nuestro amigo Makarnei se ha perdido entre la marihuana, las aspirinas, kant y la pornografía koreana, es una lástima, pero pienso que es solo una etapa del izquierdismo infantil de nuestro camarada. Siento el deber de disculparme con ustedes, a nombre mío y del adicto al porno, ya que desde que conseguimos que nuestro poeta maldito (Camilo Verdejo) cerrara su blog nos quedamos sin material. Esta fue una mala pasada que nos jugó Camilín, en ningún momento creímos que cerraría esa fuente de risas y poesías. También aprovecho a pedirle disculpas a Camilo, principalmente porque su "niñita" ahora está conmigo, si compañeros, mi poesía la calentó, quizas lo de las bujías o la posición del camionero, quíen sabe. Lo cierto es que no es para nada una "niñita", en la cama es una loba en celo, puro filete, carne pa´ los leones (soy de la U). La poesía de Makarnei también ayudó enormemente porque así la ex-pierna de Verdejo se dió cuenta de que no era normal un coito de 35 segundos y las típicas disculpas de: es la primera vez que me pasa. Sipo Camilito, las minas se aburren si no les das un poco de aceite, o gasolina como dice la canción. Pero lo más importante de este post es informarles que desde ahora en adelante el blog abrirá sus puertas nuevamente y traerá poesías y canciones de distintos malditos poetas, manolete se ofreció amablemente a darme material para escribir, el problema es que ese weon es muy denso, lo primero que me dió para analizar fue un texto de filosofía en ingles, cachen la wea compañeros, cachen el descaro de este chuchasumare, na que ver la wea po´, un camionero que se respeta no puede aceptar esa wea. Así que trataremos de entendernos con Manolete, vité. No quiero aburrirles más por ahora, al menos hasta que tenga una poesía que desgarrar entre mis ruedas. Hasta muy pronto compañeros.
Ahi los veímo
On the road
El Lenin

Otra Camileska makarniana leninista...

Siguiendo con la libertad del Lenin acerca de las traducciones (que pronto se volverá tradición), me la tomo y traduzco esta pieza de antología de Camilo, el poetilla malulo. Pero esta vez no quiero transformarla al estilo camionero sino que quiero desvelar el contenido entre-líneas del poema. la versión original la pueden encontrar en el blog de camilo (camiloverdejo.blogspot.com). Por temor a represalias (es decir, a que borre el poema de su blog) copio el texto en esta entrada, arriesgando severas multas por el Copyright (téngase en cuenta que la calidad de la obra puede generar multas de hasta 650 pesos chilenos. Eso es una cajetilla de Belmont de 10!!!)

Aquí va el original:

Son las 4:20 AM y debería estar terminando mi maqueta,
pero me detengo un instante y comienzo a ver tus fotos,
todas las fotos que tengo guardadas de ti.


Esas fotos de cuando eras pequeñita hasta las actuales,
todas las que me mandaste hace un tiempo y las que yo te robaba.
y me quedo pensando y me quedo pegado frente a la pantalla,
mientras veo el reloj y ya son las 4:40!!

y aún no termino mi maqueta por Dios!!.


y Te pienso
y Te pienso.


Y me quedo atrapado en tu belleza
y me pregunto como una foto puede transmitir tanto.

Y ya son las 5 de la mañana, pero no tengo sueño.
Debo terminar mi maqueta pero tus ojos me tienen atrapado.

y pienso tantas cosas,
partiendo por lo feliz que estoy.
Pienso en ti,
solo en ti.

Y me digo, bueno, creo que es hora de terminar mi maqueta,
pero no quiero hacerlo. Total es una corrección.

Y denuevo te Pienso,
y pienso que estoy enamorado.


Y que talves es de locos estar mirando tanto rato tus fotos,
pero no puedo evitarlo,
¡no puedo evitarlo!!

Eres tan Hermosa, eres tan hermosa mi Princesa :)


En fin, creo que debo seguir maqueteando, aunque no lo quiera...


-Aquí va la traducción, algunos tecnicismos he preferido dejarlos tal cual, para no desvirtuar la idea o la intención del poema:

Son las 4:20 am y debería estar tomando mi lechecita
pero chanto la moto un rato y comienzo a ver tu fotolog,
y todas las jotos cachondas que tengo guardadas de ti.

Esas fotos de cuando eras pequeñita (no soy pedófilo, lo juro por Elvis) hasta las de ahora,
todas esas calientitas que me mandaste hace un tiempo y que te pedía con aullidos de hembra,
y me bajo el cierre y dejo la pantalla pegoteada,
mientras veo el reloj y ya son las 4:20 con 52 segundos.
Soy eyaculador precoz por Dios!!!

Y me limpio
Y te pienso.

y me quedo atrapado en el confort
y me pregunto como una foto en montgomery puede calentar tanto.

y ya son las 7 de la mañana (costó recuperarme), pero sigo caliente,
debo servirme mas leche pero tus senos me tienen embobado.

y pienso tanta mierda,
partiendo por lo caliente que estoy,
pienso en ti,
solo en ti.

y me digo: bueno, parece que tengo que volver a limpiarme (ni siquiera me puse una mano),
pero no quiero hacerlo. Total no salió mucho.

y denuevo me limpio,
y pienso que estoy muy caliente otra vez.

y que tal vez es de pelotudos estar mirando tanto rato una foto en montgomery,
pero no puedo evitarlo.
y ya no se para, tengo disfunción erectil!!!

eres tan rica, pero no me da el cuero mi Princesa :(

En fin, creo que debo seguir tomando leche, porque definitivament no se va a parar.

Rutas Asesinas (1 de 2)*

1.- Indignación ante la ruta.

Esta es la gloria de la historia, fumarse un faso casanova y hasta nunca más, como siempre dicen. Ser una estrella distante en el museo de los gordos asaltantes. No robes vino de estas venas porque vas a vomitar mas ganas de andar en bicicleta, puedo apuntarte sin un arma y dispararte sin control, me sobran balas para derribar el mar. Me sobra aire para asesinar un cometa. Me sobra rabia para hundir un barco que nunca zarpó. Un sombrero de miedo feliz en la cima de la tumba me dice: sácame de aquí, yo no estoy mas muerto que tu. Solo soy cobarde. No mato por amor a una mujer, prefiero el suicidio de pensar. Desaparezco de mi vista, como y callo, ya voy. llegada de nunca, volverás por ningún lado. Rimbaud vuelve a casa, maldito poeta. Campesina con trenzas, come lento esta polenta, rehúsa el uslero, tus manos son de fuego, caliéntame este pan, estomacal acoso sexual, gritale a la nueva democracia, compañero Abimael ya te vamos a sacar, cuanta desgracia, Samael se comió el cielo y ahora es cielo a la mitad, enfrentándose al atardecer y al amanecer, cuando la noche da el último sablazo se levantan las faldas, se destapan el sexo y las botellas, se excitan las bestias, se adormecen las horas, y este mal inmoral de escuela salesiana le canta a la luna y la engulle hasta atorarse y vomitar las mil vanguardias degolladas en la guerra fría. No voy en tren, menos en avión, necesito alguien que no tenga corazón. Falso y caliente, no tengo llaves de tu habitación, como araña de ventanales.

Espíritus adolescentes, ya sea en Montparnasse o en Corrientes, ya suben y bajan, golpean, golpean, golpean.

2.- respuesta del imbécil honesto

Mi guitarra nunca llora, jamás ríe, siempre está dormida. He heredado de la razón mi irracionalidad, de la lógica mi caos, del análisis mi propia síntesis, de la enfermedad mi cura, de la paz la guerra, del sol las tinieblas, de una mujer el vicio, de la música mi silencio. Escucho sin queja y con atención el bramido de mi fantasía negra y sin embargo salgo intacto de sus saetas de efusión anestésica. Una señora de pechos alucinantes me revuelve la sangre como las brujas que detonan mi cabeza o las monjas que me provocan la falda. He tirado de tantas cuerdas y nada he incendiado, sólo arrojé alguna flor en algunas sarcófagos donde se tumban locos que en cualquier momento se recuperan. Vi tus ojos, los de tu padre, los de tu hermana y los de tus muertos, y me dieron por terminado, cuando apenas salía del útero. Me saqué la lengua para que hablen por mí, pero el cerebro me lo quieren afanar los del gobierno. Di mil vueltas que parecían una y una vuelta como si fueran miles. Cuando no encontré nada, lo tuve todo, ahora con algo, me vuelvo alienado. Sólo me dieron un ala así que la vendí a la mafia. ¿y si todo esto fue escrito al vesre? !erdam atup Escribo porque si y porque no, pero lo sé. Tengo 23 dientes en la boca, 4 en el pulmón, 2 en el cerebro y uno en tu cuello. Lágrimas de semen y llantos orgásmicos. Conozco poco y quisiera no conocer nada. Quisiera volver a ser virgen para desvirgarme sempiternamente. No comparto mi trabajo, me importa mientras no te importe, extraña, conocida, amor mío. Tengo una fiebre de tres dias y un insomnio de 40 grados. No soy el novio, nunca lo fui, nunca lo seré. Me olvidé al fin. Entra, no te conozco, escúpeme en la lengua y te daré leche en la garganta hasta que me des sangre en la verga y te de sangre en la lengua hasta que me des leche de tus manantiales lavosos y se vuelva pan en mi esófago. Y tu cuerpo sea pan en mi boca y alcohol en mi estómago, y por los ojos de mi piel verás tu esqueleto y de alguna manera saldrás.

*(Publicado por Heráclito de Éfeso, el Oscuro, en el libro Principio y muerte del tiempo y el fuego, Buenos Aires, noviembre del 2013)

Mecánica popular camionera

"Dios no juega a los dados"
Albert Einstein.

"Einstein, deje de decirle a Dios lo que tiene que hacer con sus dados"
Niels Bohr

"El tiempo es lo que se demora un camionero en llegar desde un punto a otro"
el Lenin

"¿Qué es el tiempo preguntan los culiaos? El tiempo... eri wopotitititi"
Makarnei

Poesía Camilesca Makarniana Leninista

Compañeros, con el permiso de Makarnei, pero no con el de Camilo (el autor), me tomo la libertad de traducir este bello poema (click sobre el link para leer el original) , escrito en lengua rosa (GAY) , que hoy es presentado por mi en el brillante estilo makarniano leninista, es decir, a las simples pero profundas palabras de un camionero.



Cuando sonríes, se me pone colorada
cuando me gritas sedienta de sexo salvaje (en la carretera),
Cuando me apuntan tus pezones hinchados de loba en celo,
Cuando gimes porque te calienta que te lubrique con aceite de motor,
Cuando lloras de placer al sentir mis bujias penetrar en tu chichi.
Eres tan puta día y noche, mañana y tarde,
En la cama como en el asiento trasero del camion,
En la posición del misionero como en la del camionero,
Eres tan puta.....

Autor: Camilo
Traducción: El lenin

Cinco por cuatro = 19

Con el permiso del Lenin, el realista socialista empedernido, o sin su permiso.

Tengo la tabaquería de un ángel negro y fascista en los huesos, mis huesos, los huesos rotos o quebrados por el ojo de los semáforos, la parca barra de quilombo que no te dice nada y a la que no le dices nada, como estas frases estúpidas que acabo de improvisar, sin mas sentido que el cigarrillo que acabo de encender, sin mas sentimiento que el del niño que va a la escuela en la mañana.

Si la literatura es nazi o comunista no es mi problema, porque dios existe y a la vez lo humillaron desnudo hasta que el comunismo triunfó. En los museos de histeria abundan cuadritos de señoras gordas con las vaginas en la cabeza. Perdónenme jóvenes si les hago caso, pero no hay caso con ustedes. Ya me voy.

Al ladrón! Hay que saber masturbarse! Te toca, amada, mientras me alforzas las piernas y me agrietas la frente. Sobre las tardes que se aferran a la resurrección vuelan mendigos más sabios que nosotros, y nos arrojan mierda en la cabeza por ser tan infantiles. Más allá de las infecundas fronteras de la explotación, acaecen hechos circulares, como simples ruedas que golpeábamos a dos manos para correr tras ellas, o en las cuales nos recluíamos para desafiar al caminar rutinario, el cliché del amor de manos entretejidas o de los besos inescrupulosos con el empalago. Mercenarios hablando de los Alpes, y nunca estuvieron en los Alpes. Yo nunca estuve en la cama de esa mujer, y sin embargo gritaba sobre mi como una ambulancia.

Sobreviva imbécil, redacte su mejor carta, allane su mejor vida, queme su mejor libro.

Deje su mejor comentario.

Daltónico en ruedas

La muy hija de puta quería venderme un ejemplar robado de "El Derecho de matar" de Baron Biza a 20 lucas. Estaba muy buena, sentada en uno de esos de madera en la plaza, con su bicicleta, con dos ruedas y con la burla en la cara en mi cara de nervioso provinciano. Dijo algo así como que a los hombres les gustan más los hombres que las mujeres, y que por eso algunos crean batallas por ellas, surgen celos, envidias. "Los sentimientos comparativos y competitivos de algunas personas de un mismo sexo son una gran mariconada, una declaración encubierta de homosexualidad". Yo le dije que era homosexual (por webiar) y se puso algo contenta pero algo confundida, quizá decepcionada, quizá la muy caliente quería hacerme su papá por un rato, o quizá estaba harta de pura bicicleta. Al final no le compré nada y me fui directo a la bicicleta morada, que era roja, y dijo que se la robó a un cuico con el que se acostaba, un hijito de papito de Las Condes, donde trabajaba de mesera en un Café. Todo terminó mal una noche de puro sexo (a veces mucha pija les hace mal) y se llevó la bicicleta de la entrada, sin mayor explicación que la de un "maricón". Creo que el hecho de ser marica te vuelve una mina confiable para las mujeres. Ella era de una masculinidad elevada, una hombría selecta, un Adán interno, o una Lilith, y también de unos senos abiertos, firmes, y unas piernas divagantes y despreocupadas. Se fue en bicicleta, dijo "chao, maricón", no dije nada. Cuando caminé en dirección contraria para luego cruzar la calle, vi el semáforo en verde mar, pero era rojo. Escuché un grito de alerta (cuidado) y casi me atropella una muchacha en bicicleta morada, la risa fue general, le pregunté si me podía llevar en el soporte de su vehículo. Mi casa no estaba lejos lejos lejos de todo y quedaba algo de vino y de chela. Lo primero que tomó al entrar fue la guitarra y sabía "Tombstone blues". En un momento me cansé de pensar en la puta bicicleta y le dije que no era maricón, y le mostré algo mejor, mi aro 24. Sus senos eran dos ruedas en despilfarro y parecía montar este asiento con el mismo placer (no se que relación tenía con su asiento). Lo pidió tres veces, siempre ella arriba, loca como si yo fuera un toro rabiosdo, como manejando una bicicleta sin ruedas. A la mañana se iba mientras despertaba. La muy hija de puta dejó el libro de Biza, pero también dejó la bicicleta en la entrada.

No webiemos sanos!!!!!

Este culiao de makarnei se aweona al toke, primero dise que tiene problemas personales, está bien que sea makarnei, el gay de los bee gees, pero no webiemos zanos po´, y luego se da el lujo de decir que soy ineficiente por segunda vez!!! para la wea makarnei, y cuidate musho porque las yantas de mi camión no descanzarán asta encontrar tu vosezilla de maricón y te aceguro que uno de mis negros rebolusionarios (o barios de ellos) te ará ombre.



El Lenin no pide disculpas si yegara a tener faltas hortograficas porque se ciente camionero de corason.



Dato anexo: Hace un par de dias le comunicamos a manolo su victoria en la votación, dijo lo siguiente: "Che, agradecéle a todos los chavones y decíles que esto me estimula a intensificar mis lecturas sobre kant y otros pedantes, voz sabés, ese loco es recopado"

Gracias a ti manolete, seguí así.

Re- ceso

Junto con mandarlos a la misma mierda a todos los culiaos por darle tanta votación a mi compadre Warenazox (igual el loco quería ganar) les entrego esta pedantería y les informo formalmente que esta wea no tendrá publicaciones hasta dentro de una semana APROXIMADAMENTEEEEEEE! por razones personales mías y porque el comunacho de Lenin está demostrando su ineficiencia por segunda vez en la historia universal.

El niño de cartón (1 y 1/2)

Un día conocí la palabra metáfora y quedé aún peor, y pensé en el niño de cartón y era una metáfora. Todo comenzó a girar (descubrí que la tierra gira y da vueltas, que hay muchos planetas y quizás muchas vidas incognoscibles). Todo estaba plasmado de sentido y todo tan oculto, hasta no tener sentido alguno. Fue el asombro. Quise creer que todo esto en mi cabeza, todas estas imbricaciones fascinantes, todo esto en mi mente era el orden de las cosas, que la visión no emerge desde fuera. Llegó la poesía del individuo y con ella la indiferencia ante los hombres que se marchitan en pos de un ideal de vida. Llegó la creación divina, pero el cielo estaba en mis soliloquios y el infierno era la conciliación impracticable entre el mundo y yo. Ya no estaba triste ni feliz, no esperaba nada. Un día me enamoré de una mujer y todo dio un vuelco. Las cosas me deleitaban con reminiscencias de amor y yo mismo comencé a girar en torno a un sol, a un amor. Tuve miedo y eché a correr por un sendero de llantos y penurias, de orgullosas conjeturas sobre las limitaciones, sobre alcanzar algo que valga la pena, sobre mi propia voluntad. Jamás volví a verla y jamás quise regresar a ese estado, tenía escamas en la espalda y una lengua de víbora enjaulada. Un día llegó a mis manos un arma y la palabra revolución, y soñé con bosques, con banderas, y conocí las utopías de mi consciencia.

Camionzor (Esbozos para un manifiesto camionero)

Queridos compañeros comunistas posmodernos (!):

SÁCALO WEON, SÁCALO!!

Estoy en la terminal de "ómnibus" de Buenos Aires. Pasé la noche aquí porque perdí el bus re concha de su madre por culpa del taco. El asunto es que entre tanto ver buses y escuchar sus olímpicos alaridos y sentir su aceite calcinándome las venas, me inspiré a tal punto que mi pluma no vaciló al escribir esto.

Me gustan las minas

Abiertas

No he conocido a muchas

Nada de cantarle a las rosas

Ni de hacerlas florecer en el poema

Esa wea es pa' los maricones

Altazor maraco

Ya nadie tiene paracaídas

Tenemos camiones con las mensas ruedas

Filete

Y así el camino desierto en piedras deseárticas

Con hielo whisky doble con chela

¿Irías a ser cohete que el mecánico te dió ese motor?

Oh, camionero estático en cualquier estética

Ningún sistema se compara a tus tuercas

Ni los espejos de Borges atraviesan

Con tanto fulgor de tubo de escape

Las Pupilas

Como tus espejos retrovisores.

Amada

Eres mas hermosa que el frenazo de mi doble tracción en Colón con Bories.

El camionero es un pequeño Dios.

Gustavo Adolfo Becker

He aquí una pieza maestra de la poesía moderna, la cual me hace llorar algunas veces (de risa). Me he tomado la libertad de adecuar un poco el poema a los parámetros del Movimiento Camionero Posmodernista de la nueva Literatura de vangüardia TRIPLE X , movimiento al cual pertenezco como uno de sus máximos exponentes y teóricos. Los cambios estilísticos son apenas perceptibles y el afán contextual es prácticamente el mismo... Engrupirse a una mina con unos versos.

          ¿Qué es poesía?


¿Qué chucha es poesía? --dices mientras te clavo
mi pequeña bandurria azul en tu pupila humedecida negra.(Sácalo weon!)
¿Qué chucha es poesía? ¿Y tú me lo preguntai en cuática?
Poesía... eris wopotiti.

Pedantería del día

El niño de cartón (1)

Yo vivía en una caja de cartón; me decían el niño de cartón y mis zapatos no eran tales, eran unos trozos de cartón rectangulares unidos a mis pies por pedacitos de cuerda, casi al llegar al principio de mis dedos. Me tomó toda una tarde en la cual me mojaba la cara con el agua de una lluvia sorpresiva del día anterior (era verano, a veces llueve en las noches, con el buen aire y la furia del cielo en este espacio) que quedó en la pileta vieja de la calle donde nací, donde el policía mató a mi viejo y cerca de la casa donde mi vieja se colgó del techo. Nunca supe cómo consiguió esa soga, yo no sabía que se llamaba soga ya que esa fue la primera ocasión que tuve de toparme con una. Los otros chicos andaban descalzos o con algún calzado encontrado en los basurales, donde juntábamos el cartón en las noches; pero nada se asemejaba a mis zapatos de cartón, tal vez algún día pueda venderlos y tener un negocio de zapatos de cartón como esas tiendas lujosas del centro. Pero nada como esos fieles cartones. Mi caja era el centro de mandos y en las noches volaba sobre el mar o bajaba a las profundidades donde el cartón se despedaza. Creo que los culpables de todo son unos tales Prometeo y Epimeteo. Un día conocí un pedazo de cartón que envolvía a otros cartoncitos de menor tamaño que se llaman papel y le pregunté a un anciano que fumaba cerca de la plaza por él. Me dijo que era un libro y me enseñó a leer, todas las tardes un poco, hasta que pude descubrir el significado de esos letreros enormes con chicas hermosas, el significado de las calles, las calles en sí, los mensajes del mundo a través de los signos, el orden de las cosas, palabras como jerarquía, sociedad, gobierno, individuo, sistema; palabras que me aturdieron en mi caja por horas, palabras tan claras y esotéricas, palabras-disfraces, y me volví loco...